sábado, 9 de febrero de 2019

Sed

Le pregunto a la tierra carcomida por lunares, cuánta sed tienen los peces.

I*

Resistencia



Soñemos en los brazos del viento/
como una vela eterna/
de donde nacen amapolas/
y crecen manos descosidas/
que aguantan el filo de las persinas/
para que no caigan/
para que no caigamos.

Hablemos de flores/
hablemos de resistencia.

Feliz 2019

I*

Cáscaras

El silencio menguante de un abrazo desfragmenta las uñas atrincheradas.
Las manos de los hombres son ramos de cartón reciclado y aparecen millones de alondras jugando al despiste, 
formando una hilera con huesos de aceitunas. 

Las madres recién nacidas arrastran la lengua hecha de chicles y tinta, y van recogiendo la canción peregrina que susurran sobre la cáscara de un beso.
Se esconden los llantos de niños destetados y sin mamás a las que agarrarse, como el cuerpo azabache de un tranvía, dibujan el rostro afeitado de los lobos.
En un jarrón de madera se acumulan con mimo todas las crines de caballos muertos, de los caballos que durante años guardamos en  el primer apéndice, en el último cáliz.

Huecos

Los barcos abiertos, rotos por la mitad como las patas de un animal fecundo, engullen la tinta de todos los bolígrafos masturbadores que no giran en el sentido del agua.

Recorremos la espuma que arrastran las avispas y éstas cansadas de la sedación trágica, trabajan al norte de las ciudades, donde no llegan los pies, los pies convertidos en cuerdas, bañados en cáncer.

Mi pecho da tu leche, y se está derramando en el suelo sucio.

Lo inevitable queda bordado entre los huecos que separan los dientes.

I*

Alimentos

Reconozco en tu cuerpo,
algunas partes del mío.
Como si fuesen el mismo alimento.

I*